”(…) Sabe aqueles dias em que a coisa está preta?”
“Quando a gente está triste?”
“Não”, ela prosseguiu devagar. “Você fica triste porque engordou ou porque está chovendo há muito tempo. Você fica triste, é só isso. Mas terrível mesmo é quando a coisa fica preta: quando você fica com medo e sua para danar, mas não sabe do quê está com medo. Sabe que alguma coisa ruim vai acontecer, mas não sabe o quê. Já sentiu isso?”
“Volta e meia. Há quem chame essa sensação de angst.”
“Muito bem. Angst. Mas o que você faz nessas horas?”
“Bem, um drinque ajuda.”
“Já tentei. Já tentei aspirina também. Rusty acha que eu deveria fumar maconha, e eu até fumei por algum tempo, mas só me fazia rir. Mas descobri que o melhor para mim é pegar um táxi e ir até a Tiffany’s. Eu me acalmo na hora com aquele silêncio e aquele orgulho no ar; nada de muito ruim poderia acontecer ali, não com tantos homens gentis de terno elegante e aquele cheiro de prata e carteira de crocodilo. Se eu encontrasse um lugar de verdade que me fizesse sentir do jeito que me sinto na Tiffany’s, eu compraria alguma mobília e daria um nome ao gato (…)”.
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