a verdade é que nunca percebi porque é que não casou comigo. amava mais o outro, mas dava-se melhor comigo. dava-se melhor com uns outros, mas gostava mais um bocadinho de mim. «gostava tanto de amar-te», dizia, meio-arrependida, sem convencer um único centavo de mim, «mas o meu problema é gostar tanto de ti…».

comecei a odiá-la. continuei a amá-la só porque era uma coisa em que não podia interferir. desde o dia em que abrimos os olhos e vemos o rosto da nossa mãe, acho que o coração, por assim dizer, deixa de nos pertencer. é um chato que nos comove. é um traidor. é um independente. é um inquilino.

miguel esteves cardoso, o amor é fodido. cap.11